VIII

Son fiorite le primule
al tiepido sole di primavera.
Con queste - ricordo - t'ornavi
i neri capelli
e col merlo del parco
gioiosa scherzavi.

Il tuo sorriso ora
se ne sta s'una croce
di legno infissa
nel tumulo di terra
- senza un fiore -
del campo ventisette
del grigio cimitero.