Mietitura

Una pace profonda è nell'aria
in quest'ora che il sole
par che accende fuochi lontani
fra le stoppie dei campi.

I massai sonnecchiano sotto l'ulivo,
mentre cicale e grilli nascosti
impazziscono in un canto frenetico
nella calura.
E' ora di siesta per chi può.
Ma il caldo vento che spira
reca un canto di pena
e narra i tormenti
della mia povera gente del Sud:

"L'arba ancora 'un luciva
e già la spica tua j' mitiva.
Signuri, ppi un tuozzu di pani duru
jè tuttu un juornu ca faticu e suru".